Teorias da Inspiração

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Les Discrets

Publicada por Rakel em julho 24, 2017

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Nó Cerebral

"Todo homem que se veste de mulher, no fundo quer ser mulher, acredita no que te digo." Enquanto o meu colega afundava-se num hambúrguer e aspirava as batatas fritas, eu ouvi isso dito por uma mulher na mesa ao lado, que tentava convencer o interlocutor da sua afirmação. Verdade seja dita, ando confusa, mais que confusa, ando meio perdida. Nunca pensei, ou nunca entendi que as opções sexuais de quem quer que fosse, que o par que escolhe e a forma como escolhe ter, seja a sua definição única como pessoa. No meu entender, uma pessoa é mais do que isso, tem mais bagagem, muito mais do que uma malinha de mão. Mas parece que actualmente, uma pessoa para ser feliz precisa afirmar-se ou colocar num contexto de definição de opção sexual. Por enquanto, e dada a forma quase que epidémica, meio mundo assume o seu lado gay. Tudo bem, aceito que hajam atracções de formas diferentes, e que amar pode ser de várias maneiras, mas ainda não vi ninguém aparecer nas capas das revistas ou

Mais Uma Dica Natural...

Mal bate um ventinho, mal os meteorologistas comecem a dar maus augúrios de uma frente polar que poderá passar pelo cantinho português... e começa o meu inferno. É certo e sabido que detesto o frio e humidade, mas há que entender que biologicamente não me sinto apetrechada para essa época do ano. Porque há uma data de inconvenientes que, para mim, são uma seca. Mais ainda, terrivelmente chatas. É verdade, tenho embirração por essas bolinhas malditas, a NAFTALINA, talvez seja por ter sido traça noutra encarnação, por ser um cheiro que me atrapalha um bocado a asma, não sei...mas detesto!!! Minha gente, estamos no século XXI, mas nada impede que muita malta encha os armários, gavetas, arcas e roupeiros com toneladas de NAFTALINA, perfumando de maneira muito peculiar e inconveniente a roupa. Pois é, a malta nem se dá ao trabalho e começar a pegar a roupa de Inverno e dar uma arejada, deixar passar uma noite na varanda, apanhando ar fresco...não!! Sacam as roupas fedendo a

Felicidade

Poderemos dizer que a felicidade é o centro do nosso universo pessoal, tão centrado e tão nosso como o umbigo na barriga. Somos extremamente egoístas no que toca aquilo que ambicionamos e gostamos. É tão nosso, mas tanto, que tem corpo e personalidade própria. Mas a Dona Felicidade parece uma daquelas damas que se faz cara, que custa a aparecer, mesmo que a gente prometa que vai cuidar bem dela, provendo todas as mordomias que ela deseje. Ela é como aquela parte do Carmina Burana, embora fale da sorte, a felicidade é volúvel e ao nível da Lua... inalcançável. Lembro de lá pelos meus... 18 anos, quando uma professora pediu que nós, o futuro do país, escrevêssemos sobre aquilo que desejávamos para o nosso futuro. Meus colegas, mais inteligentes do que eu, colocaram desde a paz do mundo ao fim da proibição da erva. Eu, inocentona e sincera demais, só coloquei duas palavras à questão: "O que desejas para o teu futuro?" e eu respondi um muito escorreito : "Ser feliz.&qu

Conspirações Superiores

Se uma pessoa se levanta de manhã, pensando que o dia que começa vai ter imensas coisas novas, sejam boas ou más, prepare-se. As coisas estão preparadas pra 80% das vezes correrem um bocadinho pro lado do rasca. Fazem de certezinha absoluta as coisa de maneira que uma pessoa fique sem outra saída sem que seja se aconchegar nos Xanax da vida. Hoje fui ao Centro de Emprego, naquilo que se chama : Procura Activa de Emprego, que se traduz em olhar para o placar de ofertas e pensar que andam a fazer pouco das pessoas... Pra já, vem sendo habitual em locais com sala de espera de Centros de Saúde e outros locais onde se junte muita gente ansiosa, uma televisão sempre sintonizada no canal 1 da RTP... é pra relaxar a malta. Então imaginem o que é uma pessoa a ler o placar com a seguinte oferta de emprego: "Precisa-se de auxiliar familiar (eufemismos como estes para empregada doméstica são bem criativos né?) que saiba falar Mandarim, que saiba cozinhar comida chinesa e c

E Quando a História Repete-se Com Uma Bússola Viciada

A impressão que passa, é que nada é novo, tudo é uma sucessão de acontecimentos já ocorridos; o ser humano peca mais vezes pela falta de originalidade do que pelo rasgo de invenção. Quebrar tabus e conceitos amplamente aceites é quase uma subversão; pensar já é tido como um acto subversivo. Há mais ou menos 100 ano atrás, mais coisa menos coisa, o mundo andava nos mesmos trambolhões entre tensões entre países, pessoas lutando contra a falta de emprego; o grande crash da bolsa americana... que levou não só o dinheiro como a esperança de muita gente. Foi empoleirada de maneira bastante precária e tentando tirar um dos gatos de cima da estante é que bati os olhos num "As Vinhas da Ira" e fiquei a lembrar do enredo tão actual apesar das décadas que separam, um século inteiro que separa de tantas coincidências actuais. Faz-me pensar num Tom Joad que larga a família já desagregada pela fome, que perderam a sua quinta ao banco, com mortes e separações pelo desespero, e que

Tá na ponta da língua...

Perdi o apetite, já deveria ter almoçado... mas foi-se a vontade de comer. Aqui esta que vos escreve, foi fazer aquilo que de sã consciência acha correcto e foi ao Ponto Verde depositar todos os produtos recicláveis. Na volta, dando uma espreitadela na caixa do correio... vejo uma carta de amor da Companhia de Gás, claro está, que esperei chegar no conforto do meu sofá para abrir da dita carta munida de um copo de água...não venha lá uma surpresa... Junto com a conta...não é que veio mesmo uma carta de amor? Eu li uma vez, bebi metade do copo de água, li outra vez...escorri o resto do copo. Fui encher novamente o copo, voltei à sala e olhei de novo pro cabeçalho da carta: TAXA MUNICIPAL DE OCUPAÇÃO DO SOLO Olhei para aquilo e comecei a interiorizar a história: como os canos do gás natural passam por baixo dos nossos pés, poderá ser cobrada uma taxa pela ocupação desses canos no espaço do subsolo... A taxa em questão, é determinada pela autarquia onde o consumidor r

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