Meninices

Estes dias quentes, acompanhados de trovoadas e chuva pesada...fazem-me lembrar os tempos de miúda. É que eu tinha uma predilecção por ficar debaixo de uma aguaceiro torrencial nos dias de Verão...a roupa molhada e colada no corpo, os chinelos que voavam pra longe e os pés livres a chapinhar nas poças de água morna...

Depois, tão certo como depois da chuva vem a bonança, chegava à porta de casa e via uma muito irada mãe com um balde onde depositava a roupa encharcada e ouvia o sermão com missa cantada... um disparate uma menina fazer estas figuras né?

Depois me lembrei dos bolsos cheios de tranqueiras: berlindes, cromos, um pedaço de barbante para brincar de cama-de-gato, ou uma caixinha de fósforo onde guardava um vagalume... Ou então,quando fazia verdadeiras ginástica de imaginação e de expressão corporal para disfarçar um joelho todo ralado, uma barra de saia desfeita numa brincadeira (a minha mãe era masoquista ou sádica ao ponto de obrigar a andar de vestido, habito que caiu em desuso após ter explicado que saias não dava jeito pra subir árvores), dedos colados de um gelado enorme comido a pressa... bons tempos.

Aos 15 anos desfiz os calcanhares de umas AllStar a andar de carrinho de rolamentos, ladeira abaixo e usando a borracha para travar o desgoverno da viatura. Nem tenho como explicar o grau de satisfação da minha querida mãe, só igualado ao dia em que, para pular um muro onde o meu papagaio de papel tinha caído...rasguei a dobra interna do joelho. Como sangrava demais, fui ao barraco que ficava num descampado, e lá a D. Preta (era assim que a agente conhecia) me colocou uma folha de bananeira para estancar a hemorragia... aí, a minha mãezinha se passou de todo (ela tinha assim umas cenas tipo Michael Jackson e os germes...) e fiquei uns dias de castigo, só pra variar.

Posso falar do alto do banquinho: eu fui criança. Não, não tinha pressa em crescer, brinquei o que pude, vivi, acho eu, a última geração da inocência infantil até aos 13...14 anos. Aos 16 ainda subia na goiabeira da minha amiga, e voltava pra casa feliz da vida, com os cotovelos esfolados, mas com um saco de fruta fresca.

 Hoje, a caminho para o trabalho e fazendo o passo mais lento para aproveitar o cigarrinho da manhã, ouvia um pai a dar recomendações ao filho que ia para a escola: não ficar fora se chover, não andar a correr, ter cuidado ao brincar, não se esquecer que depois das aulas tinha o Instituto de Línguas, o Judo e a explicação... O puto com mais ou menos 8 anos ia fazendo que sim com a cabeça, com uma mochila às costas maior do que ele, e meio pendente, avisando que estava muito pesada... Tive pena do menino.

Nisso, uma senhora de cabelos brancos curtos, óculos fundo de garrafa, uma mala colorida e enorme, parou diante deste par, e falou com o pai: "Tu és o "fulano de tal" não és?" O Homem fez que sim e meio de surpresa veio-lhe à lembrança quem aquela senhora era...  a professora da primária dele...  :)

Ela olhou para o miúdo e perguntou: "Como te chamas?"

Eu não consegui ouvir nada, tão baixa e timidamente o menino respondeu... Ela então abre o maior sorriso e diz: "Sabes.. o teu pai era impossível de aturar!!! Portava-se sempre mal e nunca parava de falar!"

Não acompanhei o resto, porque o cigarro se acabou e não ia ficar ali especada a ouvir conversa alheia, mas me deu vontade de rir... grande mulher que fez lembrar ao pai que ele foi criança também!

É que a força de fazer o melhor pelos filhos, muitos pais esquecem o básico: deixa-los ser as crianças que são. Carregam com actividades e outros "benefícios" para que os pequenos se ocupem e sejam melhores, deixam passar de lado as boas lembranças da meninice. Mas os miúdos crescem rápido demais, a infância passa num estalar de dedos, e os miúdos tem pressa de serem grandes.

Quando alguém me diz que depois dos 12 anos já tomava conta de si mesmo (muitas das vezes sem outra opção) lamento profundamente. É bom ser criança, de moer a cabeça dos pais, de trazer pra casa os recadinhos da professora, ou da vizinha onde a bola foi parar...

Eu tenho as memórias dos Domingos na rua a fazer com os amigos do bairro linha cortante, ou então no chão, numa posição nada elegante a jogar futebol de botão. Ou me estafar de todo a rodar o bairro de bicicleta ou entrar num combate de papagaios de papel...

Estas crianças vão se lembrar apenas dos desenhos animados da T.V, do nome do explicador ou do sensei do Judo. 

Quer saber? Não troco a minha infância (mesmo com os ataques de asma, os ralhetes e os castigos) por nada deste mundo...

Apareçam

Rakel