Há dias de sorte...

O drama de toda gaja é ter que enfrentar a cozinha...nem vale a pena os discursos feministas, de contra escravatura e do socialmente correcto. A verdade que esse lugar específico da casa é uma necessidade. Mesmo que não se goste de cozinhar, mesmo que tenha uma vida super ocupada, fatalmente há de chegar um dia que, pelo menos, uma refeição congelada ou semi pronta terá que preparar...

Eu, por outro lado adoro cozinhar... detesto é ter que limpar tudo...louça, chão e afins. Mas pra mim, cozinhar até é um tipo de terapia. Nos meus bons tempos de neura, era um desatar de fazer biscoitos, croquetes e rissóis até o problema que me enchia o saco tivesse resolução. Há um tipo qualquer de método que se arranja por si só na tarefa maquinal de fazer isso. Daí que foi hábito, assim que a Stela passava a porta da frente de casa... meter a cabeça dentro do frigorífico a procura de um doce qualquer. Isso ajudava na neura dela.

A minha última neura deu pra fazer o meu doce de abóbora, que por sinal até ficou nos trinques. Isto tudo em jeito de começo, pra dizer que tem dias que uma pessoa, mesmo gostando imenso do que faz, dá a louca e não lhe apetece nada de nada fazer comer.

Ontem a minha casa encheu de putos. Essa coisa das férias da Páscoa deixa muita gente sem ter o que fazer e os amigos dos meus filhos ficaram batidos cá em casa. Tudo malta dos 15 aos 20. Gente com dentes até aos pés...comem como uns Exús, como diz a Dona Capitolina. E daí que, na hora do jantarinho, a malta ainda estava aqui batida, e resolveu-se fazer alguma coisa fácil e que entupisse o povo. E assim, fiz o meu espaguetti maravilha, picante e com o molho bem puxado e que encheu a malta. Felicidade geral da Nação e meu sentido de dever cumprido.

Claro que hoje apareceu de novo o povo aqui em casa...e não sei se por efeitos de simpatia gratuita ou como retribuição de gentileza... hoje resolveram eles irem pra cozinha pilotar o fogão. Aproveitei a deixa e na saída deles pro supermercado pedi  pra despejarem o lixo... sempre é um exercício que só lhes fica bem né?

Então é assim, enquanto aqui a Rakel vos escreve estas linhas, os putos estão lá de volta dos tachos, na risota e fazendo o jantar. Responsabilidade total da malta masculina e geração bué.

Acham que estou minimamente incomodada??

Apareçam

Rakel